Однажды я
задержалась на окраине Москвы. Зашла в небольшой салон красоты, чтобы
подкорректировать брови перед вечеринкой. Вместо пинцета мастер достала
катушку с нитками, отмотала нить черного цвета и сделала из нее
петлю...
Нет,
это вовсе не начало неизвестного романа Хичкока. Это начало другой
истории: дверь в салон мне открыли после второго звонка. Внутри было не
многолюдно, но стоял гомон – молодые турчанки пили восточные чаи и
ожесточенно о чем-то спорили. Говорили, что салон скоро закрывается,
что нужно искать новую работу. "Садитесь", - мрачно сказала мне
девушка, которую по законам жанра звали Хадижа, жестом приглашая меня в
обычное парикмахерское кресло.